Genre:
Literarische Gattungen
Autor:
Bela Chekurishvili
Erscheinungsdatum:
01.07.2018
»Fortgegangen bin ich ohne Ruckfahrkarte« Die neuen Gedichte von Bela Chekurishvili schöpfen aus der Radikalität des Aufbruchs dem Schritt aus der Enge des Vertrauten in die ungewisse Weite, den die Dichterin aus Georgien mit ihrer Übersiedlung nach Deutschland vollzogen hat. Schonungslos und direkt bilanzieren diese Verse Gewinn und Verlust eines Lebens in zwei Welten, barfuß bewegen sie sich auf Glatteis, Wiese und Asphalt, in den Erinnerungsräumen, die auf Fotos aufleuchten. Die verblasste sowjetische Kindheit, Armut und Glanz der Tifliser Wendejahre, destruktive Lieben, das Altern der Eltern all das wird in mitreißenden Rhythmen evoziert und in Gesang verwandelt. Bis hin zur Beschwörung heidnischer Bräuche, die am Ende wieder zum Gedicht fuhrt: »das ist ja schließlich auch ein altes Ritual, / Silbe mit Silbe zu verschwistern, / mit Wörtern zu spielen, bis sie knistern.«
Autorentext
Bela Chekurishvili, geboren 1974 in Gurjaani (Georgien), hat georgische Sprache und Literatur an der Universität Tiflis studiert. Sie arbeitet als Kulturjournalistin und ist Doktorandin fur Komparatistik an der Universität Tiflis, zur Zeit studiert sie an der Universität Bonn. Autorin von drei Lyrikbänden.
Klappentext
»Fortgegangen bin ich ohne Ruckfahrkarte...« Die neuen
Gedichte von Bela Chekurishvili schöpfen aus der Radikalität
des Aufbruchs - dem Schritt aus der Enge des
Vertrauten in die ungewisse Weite, den die Dichterin aus
Georgien mit ihrer Übersiedlung nach Deutschland
vollzogen hat. Schonungslos und direkt bilanzieren diese
Verse Gewinn und Verlust eines Lebens in zwei Welten,
barfuß bewegen sie sich auf Glatteis, Wiese und Asphalt,
in den Erinnerungsräumen, die auf Fotos aufleuchten. Die
verblasste sowjetische Kindheit, Armut und Glanz der
Tifliser Wendejahre, destruktive Lieben, das Altern der
Eltern - all das wird in mitreißenden Rhythmen evoziert
und in Gesang verwandelt. Bis hin zur Beschwörung
heidnischer Bräuche, die am Ende wieder zum Gedicht
fuhrt: »das ist ja schließlich auch ein altes Ritual, / Silbe
mit Silbe zu verschwistern, / mit Wörtern zu spielen, bis
sie knistern.«
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